Весна — пора выставок. Они хлынули на головы любителей проливным дождем, и любители, раскрыв зонты эмоций, помчались по галереям и выставочным залам. Мчание, как обычно, возглавляют юные пенсионерки. Я даже не беру упоминание юности в кавычки. Несмотря на некоторые явные признаки поры заслуженного отдыха, они бодры, стремительны и вдвоем могут произвести шума на целую стайку учениц художественной школы.
Как раз такая пара пробегает мимо меня по Центральному выставочному залу при Академии художеств. Одна из подруг, восторженный жизнелюб, транслирует в окружающее пространство свои восторги. Больше всего ей нравится, что картины на этой выставке понятные.
Ее спутница, скептик и критик по определению, недовольно морщится.
"Где ж понятные! — восклицает она, останавливаясь перед каким-то офортом. — Вот. Название — "Дождь". А где дождь? Я не вижу!"
"Ну, смотри, — пытается заступиться за объект критики первая. — Смотри, вот здесь.."
На несколько секунд замирает в замешательстве, видимо, так и не найдя злосчастный дождь. И завершает:
"В общем, здесь глубокий смысл".