Позавчера было +43 и, выходя из дома, я подумала, что однажды моя жизнь закончится, как у Чистильщика из риддиковских хроник — выйду на солнце и сгорю.
Это позавчера. А сегодня "похолодание" до +35. И, не поверите, но в воздухе ощутимо пахнуло Новым годом. Новым годом при +35. Кажется нелепым, но так и есть — в горячей, обильной, плодоносящей утробе лета свернулся калачиком и тихо растет главный день зимы. Он еще невидим, неразличим, но уже заявил о своем существовании.
А вообще август в здешних краях больше всего походит на изящный опоэтизированный Вриндаван "Гита-Говинды". Июль — "Бхагавад-Гита", август — "Гита-Говинда", чарующая поэма Джаядевы о Кришне, пасущем коров и заигрывающем с красивыми селянками. Солнце меняет свою дорогу, и закат становится мягче, нежнее, задумчивее, расплавленное золото остывает и ложится тончайшим золотым узором на стены домов и кроны деревьев, на человеческие лица и лицо земли. Осыпаются усталые от долгого лета цветы сафоры оттенка светлого жадеита; громоздятся на базарных прилавках пирамиды овощей и фруктов — карнавал Святого Урожая, — и пение горлиц напоминает флейту Кришны, возвращающегося с пастбища домой. Август — возвращение к себе и дому после июльского водоворота, где всё — битва, страсть, накал недостижимых желаний и запредельных, надмирных чувств. Август — пробуждение после нирвикальпасамадхи в момент, когда, казалось бы, возврата уже нет. И новая удивленная радость от того, как многообразно-замечательна жизнь.