Сегодня я давала интервью и поняла, что, при всем богатом жизненном опыте, взять могу, а вот как правильно давать, до сих пор не поняла
Вместо того, чтобы поведать, какая я разносторонняя и творческая понимаешь личность, мудро и вдумчиво порассуждать о современной литературе, намекнуть на уникальность и неповторимость мною написанного и отчеркнуть ногтем, где и что следует из этого написанного запоминать и прижимать к сердцу; вместо того, чтобы сослаться на отзывы такого и рецензии сякого... я рассказала сказку "Как Локи крестьянского сына спасал", много и вдохновенно говорила об Индии и Фредди, и заверила, что если меня запомнят на пару лет, то благодаря паре фанфиков.
Не писатель я, ребята, не писатель
А еще я совершенно точно не понимаю вопроса: "Для чего вы пишите?". Пишу, потому что оно складывается в голове и требует выхода как та Афина. Не выпустишь звучащий внутри тебя текст, и он тебе проломит череп, взорвет мозг, задушит. Я живу словом, дышу словом, я влюблена в слово. Как же мне не складывать ту самую "вечность" из вертких, обжигающих пальцы, иррациональных льдинок-слов в полярной ночи авторского одиночества?