День выдался роскошный. Тепло. Тихо. В пряном, томном, ожидающем безмолвии летят листья.
Куда ни брось взгляд, горит золото. Горит: золотые листья перемежаются оранжевыми и красными.
А еще много осталось зеленых. Светло-зеленых, будто забывших потемнеть с весны. Между слетающим вниз золотом и огнем
расхаживают грачи. У нас "грачи прилетели" - примета осени.
Небо затянуто облаками. Ночью будет дождь. И мне приснится что-нибудь хорошее.