Когда долго болеешь, сознание начинает развлекаться по-своему.
Сначала пытаешься выглядеть бодрячком. Прикрываешься стебом над собой и миром.
Отписываешься от соцсетей, - чтобы не скулить в них о том, как тебе, золотому-любимому, плохо.
Уверяешь родных и знакомых, что все в порядке, все под контролем, и тебе просто надо немного отдохнуть
(наглая ложь, отдохнуть все равно не получится).
Потом, когда твое состояние близко к знакомым всем финальным кадрам из "Мстителей",
становишься философом. Этакий умудренный испытаниями "сократ", объективно оценивающий себя и других.
В голову лезут пошлые сентенции о счастье довольствоваться малым, жить одним днем, ценить то, что есть...
И тут, опа! - третья часть марлезонского балета. Ты понимаешь, что не хочешь малого, не ценишь никаким боком то,
что есть (хотя безумно боишься его потерять), что все твои пороки и амбиции остались при тебе, и никакие
вульгарные рекомендации, идут ли они от науки или религии, тебя не переделают. Разве только отказаться от себя.
Но отказаться от себя не получится - ты и это понимаешь.
И ты обращаешься к Нему и говоришь: Я так больше НЕ МОГУ! Или уже убей или измени мое отношение к тому, что со мной происходит.
И, знаете, это срабатывает. По крайней мере, я начинаю реально приходить в себя. С чем себя и поздравляю
Нагло сперто с дневника OSKAR RIMANETZ.
Не удержалась, так как точно подходит под мое сегодняшнее настроение